Elsueñodelarazon

2012-01-29T14:39:00.000-08:00

… espaldas mancilladas por el miedo, por el deseo, por el latir de corazones que amontono en mi no-lucidez

2012-01-29T14:37:00.000-08:00

Dame tu boca

que vamos a dibujar el mapa de escape

de esta estructura errónea

pregunta de cetrería

cuestión

para brujas enormes

pasaremos con el gesto destilado de la piel

de las hermosas yeguas heridas

que atestiguan la pérdida de lo entregado.

devoraremos el océano que tenga que venir.

ya se acorta la luz de los días.

vamos a navegar por fin hacia el naufragio.

2012-01-29T03:28:00.000-08:00

“Se me descarrilaron los sueños”
Amanecí con aquella frase en los labios, con ganas de decirla o de gritarla, pero sin encontrar el momento adecuado. Amanecí con la vergüenza en los labios por la noche anterior, porque estos rozaron un cuerpo cualquiera, abandonado a mi suerte. Y no pude hacer otra cosa que recorrer mis últimos días preguntándome cómo había llegado ahí. Pero me encontré que no fue culpa de los últimos días, ni siquiera de las últimas semanas, sino de los últimos meses. Había sido una muerta en vida en mucho tiempo. Y un sabor amargo me inundó la garganta, esa mezcla entre aliento matutino, alcohol y semen. Me entró una arcada. Era capaz de recordar el sabor de su sexo, pero incapaz de recordar el mío, mi sexo, ese que tuve antes de todo ese tiempo muerta.

2011-12-24T10:31:00.000-08:00

2011-12-24T10:29:00.000-08:00

vivir es un acto de cinismo

puedes follar con alguien pensando en otro alguien

puedes comerte un yogur con muesli mientras un niño africano se pudre en alta definición

puedes doblegar tus ideales a cambio de metal

incluso, si quieres, puedes escribir

vivir es un acto de cinismo

y esperar a que eso te convierta

en mejor persona

como si la literatura fuera capaz de algo

no me mires con esa cara

rimbaud traficó con esclavos

2011-12-22T04:36:00.000-08:00

La carne cubre el hueso

y dentro le ponen

un cerebro y

a veces un alma

y las mujeres arrojan

jarrones contra las paredes

y los hombres beben demasiado

y nadie encuentra al otro

pero siguen

buscando

de cama

en cama,

la carne cubre

el hueso y la

carne busca algo más carne.

no hay ninguna posibilidad:

estamos todos atrapados

por un destino

singular.

nadie encuentra jamás al otro.

los tugurios se llenan

los vertederos se llenan

los manicomios se llenan

las tumbas se llenan

nada más

se llena.

2011-12-22T04:27:00.000-08:00

escuchando las olas...

he muerto muchas veces

creyendo y esperando, esperando

en una habitación

contemplando un cieloraso agujereado

esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido...

2011-12-11T15:13:00.000-08:00

Más allá de la noche que me cubre

negra como el abismo insondable,

doy gracias a los dioses que pudieran existir

por mi alma invicta.

En las azarosas garras de las circunstancias

nunca me he lamentado ni he pestañeado.

Sometido a los golpes del destino

mi cabeza está ensangrentada, pero erguida.

Más allá de este lugar de cólera y lágrimas

donde yace el Horror de la Sombra,

la amenaza de los años

me encuentra, y me encontrará, sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el portal,

cuán cargada de castigos la sentencia,

soy el amo de mi destino:

soy el capitán de mi alma.

Nelson Mandela

2011-12-05T10:12:00.001-08:00

Has amado alguna vez a alguien hasta llegar a sentir que ya no existes?, ¿hasta el punto en el que ya no te importa lo que pase?, ¿hasta el punto en el que estar con él ya es suficiente, cuando te mira y tu corazón se detiene por un instante?. Yo sí...

2011-11-28T12:49:00.000-08:00

En la tumba que es ahora mi memoria la veo a ella, a la que amé más que a nadie, más que al mundo, más que a Dios, más que a mis propias carne y sangre. La veo pudrirse en ella, en esa sanguinolenta herida de amor, tan próxima a mí que no podría distinguirla de la propia tumba. La veo luchar para liberarse, para limpiarse del dolor del amor, y sumergirse más con cada forcejeo en la herida, atascada, ahogada, retorciéndose en la sangre.

Veo la horrible expresión de sus ojos, la lastimosa agonía muda, la mirada del animal atrapado. La veo abrir las piernas para liberarse y cada orgasmo es un gemido de angustia. Oigo las paredes caer, derrumbarse sobre nosotros y la casa deshacerse en llamas. Oigo que nos llaman desde la calle, las órdenes de trabajar, las llamadas a las armas, pero estamos clavados al suelo y las ratas nos están devorando. La tumba y la matriz del amor nos sepultan, la noche nos llena las entrañas y las estrellas brillan sobre el negro lado sin fondo.

Pierdo el recuerdo de las palabras, incluso de su nombre que pronuncié como un monomaníaco. Olvidé qué aspecto tenía, qué sensación producía, cómo olía, mientras penetraba cada vez más profundamente en la noche de la caverna insondable. La seguía hasta el agujero más profundo de su ser, hasta el osario de su alma, hasta el aliento que todavía no había expirado de sus labios. Busqué incansablemente a aquella cuyo nombre no estaba escrito en ninguna parte, penetré hasta el altar mismo y no encontré… nada.

2011-11-24T08:23:00.001-08:00

2011-11-01T15:10:00.000-07:00

El último año, venía sintiéndose más y más extraña a aquel lugar, padeciendo más aquel frío que secaba la piel y que ni si quiera en verano remitía del todo. Pero tampoco se decidía a marcharse, porque a esas alturas dependía de aquel mundo, se había atado a él con la obstinación con que uno se ata a las cosas que lo perjudican.

2011-11-01T15:07:00.000-07:00

2011-10-16T12:33:00.000-07:00

Hermoso embaucador. Yonqui chupasangre. Asesino con cara de niño. Violador en serie. Pederasta libidioso. Ladron , estafador , cabron . Decadente hijo de puta , puto cabron chupapollas.
Jódete , moritficador que desafias la muerte. Que merodeas de noche mi camposanto. Abrí el feretro de mi tumba y con mi ultimo aliento consumí todo mi perfume , el jazmin que florece de noche , mi gardenia , la magnolia de mi juventud , arrancada de raiz, tiernos vastagos ... en los que alguien se ha meado . Otra vez. Tú
¿Como te atreves?...
Vacío insondable , abismo infinito , alma hueca y sombría . Centro de un universo parasitario . Me has despojado de toda emoción. De cada sensación . En un frenesí de apetito antropafago , has absorvido mi fuerza vital , desangrando el color de mi piel , la sangre de mis huesos . Incontables veces transigí con que fueras el sañudo puerco que fuistes siempre, pero ofendiste mi generosidad cuando te zambullias en la avidez. No solamente te ofreci mi cuerpo , que violentastes como si fuera un juguete desechable , sino tambien mi esencia misma, que no pudistes matar con tus contagios , pero si corromper y mancillar para siempre con tu obsceno derramamiento de sangre.
Abrumadoramente ponzoñoso , te ahogas en un entorno de nostalgia, te asfixias en antiguas heridas , cuyas emanaciones se han convertido en tu intoxicada suculencia. Te espantaba mi magia elemental, la confundias con un vudu maligno que volvistes en tu contra. Lacerado por la belleza , acusaste a la mia de ser sabotaje encubierto que precipita tu caida.
Desesperada e indigente , has aventado mis restos en el valle del desasosiego , la sinrazon . Ahí es adonde me has llevado , donde me has abandonado a mi suerte. Jurastes no dejarme nunca , pero me dejastes hace mucho , una amarga noche tras otra, estando frente a mi borracho . Enloquecido de furia, tu miedo se convirtio en aversion . Me acusastes de haber perpetrado los crimines que anhelabas haber cometido tu. Como un arqueologo inquisidor dragabas los sedimientos de mi historia pasada , cribabas los bancos de arena de toda la eternidad en busca de pruebas de mi corrupcion , que a su vez afirmas , te ha corrompido. Pero llegastes a mi ya contaminado y tu capacidad de razon me ha enviciado.
Fuerzas una repitición instantanea de mi vida en escabrosos detalles que ni siquiera recuerdo. El tribunal de tu falsa moral me condena a la espiral de Tourette de tu opinion pretenciosa , que me declara eterna culpable de los crimenes aberrantes que , secretamente , tu deseabas haber perpetrado.
Te empeñastes en que mi pasion era interesada y hedonista ; mi poder , fascista en esencia ; mi elocuencia , una maniobra de infiltracion ; mi belleza , una maldicion que empleaba contra los demas para doblegarlos a mi antojo, y que utilizaba mi sexo para manipular adicciones. Que mi fuerza venia de otro mundo. Que mi habilidad para vivir ajena a las humillantes restriciones de este mundo sometido era una fraudulenta utopia. Que mi fe en la capacidad de superar el trauma era prueba de mi ignorancia , de que no supe ver tu inmenso y catastrofico dolor. Dolor cuyo quebranto hace de ti un martir y de mi una pecadora , y adora a un dios falso cruel por el que no me dejare victimizar mas.
Me obligastes a ser testigo de tu locura; te valuleabas las sienes, machacabas tus pomulos y hacias de tu hermoso rostro una vil mostruosidad , hasta que ya no pude mirar mas . Lo llamas resarcimiento contra los espectros que te acosan . Pero el unico que te acosa eres tu mismo. Te acechas a ti mismo. Te asesinas tu propio ser . Te impacientas por morir. Tu prolongado suicidio a camara lenta se reproduce una y otra vez en un bucle infinito y previsible , un numerito de bajo presupuesto en un circo entregado al horror , mantenido por un publico de una sola persona qye no puede permitirse la admision.
Tu muerte sera mas satisfactoria , mas completa , mas honesta y justa que la tortura que tu deceso cronico me obliga a soportar. Te meastes en todo lo que soy , en cada cosa que te ofreci . Has agraviado mis ofrendas con una barbarie de brutalidad sin igual a la que ya soy inmune . Te di amparo , te procure un respiro , un aplazamiento de la ejecucion. Bombardeastes mi remanso de paz con caos y confusion , y en una fatua compasion de tu mismo rayana en la megalomania me privastes de todo lo que para mi era sagrado.
Ya solo deseo que tenses la soga , que aprietes el puto gatillo , que hundas lo bastante dentro un cuchillo que no solo seccione la arteria que conecta tu vida a la mia , sino que ademas te quite de en medio de una vez por todas . Por que si no te matas tu , tendre que matarte yo.

Hermoso embaucador . Yonqui chupasangre, Asesino con cara de niño. Violador en serie . Pederasta libidinoso . Ladron estafador , cabron. Decadente hijo de puta , puto cabron chupapollas. Jódete , Jódete , Jódete . Cabron

2011-10-04T11:34:00.001-07:00

amor,

aún no me lo quito de la cabeza,
aún golpea y retumba.

Gracias gracias gracias

por abrazarme aun cuando me tomabais por perdida,
aun cuando pensabais que ya no formabais parte de mí y

Siempre siempre siempre

aunque no pueda miraros directamente a los ojos
ni sonreíros, estaréis más cerca que nunca.

2011-09-28T13:24:00.000-07:00

El baño era como el interior de un inmenso altavoz defectuoso. Nefandas vibraciones, ruido insoportable. Suelo lleno de agua. Separé la radio cuanto pude la bañera y luego salí y cerré la puerta.

Segundos después, me gritaba:

―¡Socorro! ¡Eh, tú, cabrón! ¡Necesito ayuda!

Volví corriendo, pensando que se había cortado una oreja sin darse cuenta.

Pero no... intentaba llegar desde la bañera a la estantería de fornica blanca donde estaba la radio.

―Quiero esa radio maldita ―bufaba.

Se la quité de la mano.

―¡Imbécil! ―dije―. ¡Vuelve a esa bañera! ¡Deja esa radio de una puta vez!

Volví a quitársela de la mano. Estaba tan alta que resultaba difícil saber lo que tocaban a menos que conocieses Cojín Subrealista casi nota a nota... que era mi caso, por entonces. Por lo cual supe que había terminado “Conejo Blanco”. El punto álgido había llegado y pasado.

Pero al parecer mi abogado no lo entendía. Quería más.

―¡Otra vez! ―gritó―. ¡Necesito oírlo otra vez!

Sus ojos eran ahora locura absoluta, no podía centrarlos. Parecía al borde de una especie de orgasmo psíquico totalmente sobrecogedor...

―¡Ponla otra vez! ―aullaba―. ¡A todo lo que dé ese trasto! Y cuando llegue esa fantástica nota en que el Conejo se arranca la cabeza de un mordisco, quiero que tires esa maldita radio aquí a la bañera conmigo.

Le miré fijamente, agarrando con fuerza la radio.

―Ni hablar ―dije por fin―. Me gustaría mucho meter un aguijón eléctrico de cuatrocientos cuarenta voltios en esa bañera ahora mismo. Pero esta radio no. Te haría atravesar esa pared... liquidado en diez segundos.

Luego me eché a reír.

―Me obligarían a explicarlo, coño... me someterían a uno de esos interrogatorios tan jodidos para que explicara... sí... los detalles exactos. No me apetece nada.

―¡Chorradas! ―gritó él―. ¡No tienes más que decirles que yo quería Subir Más!

Lo pensé un momento.

―Vale, vale ―dije por fin―. Tienes razón. Probablemente sea la única solución.

Cogí la radio/grabadora (que estaba aún enchufada) y la puse sobre la bañera.

―Espera que compruebe si está todo aclarado ―dije―. Tú quieres que yo tire este trasto en la bañera en mitad de “Conejo Blanco”, ¿no es eso?

Se tumbó en el agua y sonrió agradecido.

―Sí, joder ―dijo―. Empezaba a pensar que iba a tener que salir para decirle a una de esas malditas doncellas que lo hiciera.

―No te preocupes ―dije―. ¿Listo?

Apreté el botón y empezó a alzarse otra vez “Conejo Blanco”. Casi inmediatamente, él empezó a aullar y gemir... otra vez a la carrera por la ladera arriba de aquella montaña, pensado que, ahora, llegaría por fin a la cima. Tenía los ojos cerrados muy fuerte y sólo le sobresalían del agua verde y aceitosa la cabeza y la punta de las rodillas.

Dejé que la canción siguiera y busqué entre el montón de pomelos maduros y gordos que había junto al lavabo. El más grande pesaba ochocientos gramos. Agarré aquel cabrón... y justo cuando “Conejo Blanco” llegaba al punto culminante, lo dejé caer en la bañera como una bala de cañón.

Mi abogado lanzó un alarido descomunal, se estiró en la bañera como tiburón detrás de carne, llenando el suelo de agua, mientras luchaba por agarrar algo.

2011-09-20T12:18:00.000-07:00

La vida sigue a pesar de las encuestas funestas,
camino con mis deudas a cuestas,
¿dónde estás?, amor, ¡contesta!,
protesta mi corazón pues no está en él la respuesta .
Apesta, el mundo da nauseas honestas, porque,
el capitalista no ha aprendido a restar,
y me molesta, pues como no me va a molestar,
casi cambié mis ideales por los del bienestar.
Ya de pequeño tuve una visión, dulce inocencia,
vivir con poco, y aún sigo en manos de la providencia,
un lobo loco, trataba de entender el mundo,
contradicciones son, síntomas de inteligencia.
Mirando al cielo, nacen miles de preguntas,
y yo en el suelo siento que las hago todas juntas.
No hay nada cierto, y así es normal que te confundas,
me dijo un ciego, y tenía razones profundas.
Si quieres cambiar algo, cambia tú,
me dijo, paz en el mundo, no sin paz de espíritu.
Ocúpate de tu persona, se tu propio maestro,
cree en ti hermano, duda del resto!

2011-09-03T03:43:00.000-07:00

Ayudame a Gritar

2011-09-01T08:54:00.000-07:00

Como esperar que una puta te abrace y te diga que ha sido el polvo de su vida. Como si alguien fuese a hablar de ti una vez muerto. Como darle importancia a cualquier cosa heredada. Como si todos los kilómetros de polla que has desayunado te hiciesen más bonita. Como creer que con lágrimas vas a conseguir que el cura se calle y el féretro se abra. Como asegurar que el suicidio es algo cobarde. Como tratar de envejecer con dignidad. Como creer en el amor. Como si algo realmente importase.

2011-08-31T04:13:00.000-07:00

2011-08-29T13:59:00.000-07:00

Sólo le gustaba el resplandor de la luna. Su luz no tenía color y perfilaba débilmente el terreno, bañando la tierra con un tinte gris sucio y estrangulando la vida durante una noche. Este mundo como de plomo fundido en el que sólo se movía el viento, que a veces se cernía sobre los bosques grises como una sombra, y en el que sólo vivían las fragancias de la tierra desnuda, era el único mundo aceptable para él porque se parecía al mundo de su alma

2011-08-26T12:04:00.001-07:00

2011-08-24T15:15:00.000-07:00

2011-08-23T13:30:00.001-07:00

Un recuerdo es algo que te caldea el cuerpo por dentro, pero que, al mismo tiempo,

te desgarra por dentro con violencia

2011-08-18T16:49:00.001-07:00

Nunca seré la mujer de tu vida. Ni la mujer de la vida de nadie. Estoy demasiado jodida por dentro. No creo que alguna pueda apreciar qué tengo en mis manos; lo quiero, lo deseo, pero debo romperlo. Huyo de todo lo que tengo en cuanto lo tengo. Soy sólo un accidente a punto de suceder.

2011-08-18T05:17:00.000-07:00

La única realidad es la que en nosotros tenemos, y si los hombres viven tan irrealmente es porque aceptan como realidad las imágenes exteriores y ahogan en sí la voz de su mundo interior. También se puede ser feliz así; pero cuando se llega a saber lo otro se hace ya imposible seguir el camino de la mayoría.

2011-08-14T14:16:00.000-07:00

Cuando te acuerdes de mi cuerpo
y no puedas dormir
y te levantes medio desnuda
y camines a tientas por tus habitaciones
borracha de estupor y de rabia

en algún lugar de la Tierra
yo andaré insomne por algún pasillo
careciendo de ti toda la noche
oyéndote ulular muy lejos y escribiendo
estos versos degenerados.

2011-08-09T16:14:00.001-07:00

“—No puedo hablar bien —. Últimamente me pasa mucho. De verdad que no puedo hablar bien. Cuando intento decir algo, sólo se me ocurren palabras que no vienen a cuento. Que no vienen a cuento o que expresan todo lo contrario de lo que quiero decir. Y, si intento corregirlo, me lío más aún, y más equivocadas son las palabras. Y al final acabo por no saber qué quería decir al principio. Es como si tuviese el cuerpo dividido por la mitad y las dos partes estuviesen jugando a perseguirse. La sensación es ésa. En medio hay una columna muy gruesa, ¿sabes?, y las dos partes van dando vueltas a su alrededor jugando a perseguirse. Una parte de mí tiene la palabra adecuada, pero la otra parte nunca puede atraparla de ninguna de las maneras.”

2011-08-05T17:57:00.001-07:00

Sé que lidias guerras de risa con mis tantos tontos temores

2011-08-05T17:31:00.000-07:00

"Cuando estaba con ella sentía que valía la pena hacer todas esas cosas normales que hacen las personas normales.

Mattia pensó que nada bueno había en tener una cabeza como la suya, que con ganas se la habría arrancado y sustituido por otra, incluso por una caja de galletas siempre que estuviera vacía y fuera ligera. Quiso contestar que sentirse especial era una jaula, lo peor que podía pasarle a uno, pero se abstuvo.

Estaban unidos por un hilo invisible, oculto entre mil cosas de poca importancia, que sólo podía existir entre dos personas como ellos: dos soledades que se reconocían.

No lo había elegido entre nadie; no había pensado en nadie más."

2011-08-03T10:30:00.000-07:00

LIFE

Se puede esperar toda la vida por un momento así. La mujer que esperabas conocer está ahora frente a ti. Y lo más extraño es que nunca antes te habías dado cuenta de que habías soñado con ella.

2011-08-02T04:56:00.000-07:00

Recordaba , si , aquel momento , pero habia olvidado muchos otros , porque el recuerdo de las personas que no amamos es superficial y se evapora pronto . Lo que quedaba ahora era un cardenal , aunque ya casi invisible.

2011-08-01T04:37:00.000-07:00

El estaba lejos . Grabiele estaba lejos . El agua corria con un murmullo quedo , soñoliento.
Se vio de nuevo tendida en aquel barranco , en la nieve, en medio de un silencio perfecto. Tampoco ahora nadie sabia donde estaba ; tampoco ahora vendrian por ella. Tampoco ello lo esperaba ya.
Sonrio al cielo terso. Con un poco de esfuerzo podria levantarse sola.

Acabo de Volver de pasar un mes en Malta...demasiadas experiencias en muy poco tiempo. Demasiada buena gente en el camino , demasiados sentimientos encontrados.
Un año de viajes, de pasar mas tiempo en diferentes areopuertos que en casa.

2011-07-30T10:15:00.000-07:00

Se puede enfermar de recuerdos

2011-07-09T18:33:00.000-07:00

"Cuando amor es una orden, odio se puede convertir en un placer."

2011-07-08T04:57:00.001-07:00

Hacía sólo unos días que se había agarrado a mí desesperadamente, y después algo ocurrió, algo que ni siquiera está claro para mí ahora, y por su propia voluntad subió al tren y me volvió a mirar con esa sonrisa triste y enigmática que me desconcierta, que es injusta, forzada, de la que desconfío con toda mi alma. Y ahora soy yo, parado a la sombra del viaducto, quien tiendo los brazos hacia ella desesperadamente y en mis labios aparece esa misma sonrisa inexplicable, esa máscara que he colocado sobre mi pena. Puedo quedarme aquí parado y sonreír inexpresivamente, y por fervorosas que sean mis plegarias, por desesperado que sea mi anhelo, hay un océano enre nosotros; ella seguirá allí en la miseria, y yo caminaré aquí de una calle a otra, con lágrimas ardientes quemándome el rostro

Modelo de la fotografia: Mi gran amiga y escritora Maria Espinosa, de la cual podeis leer su obra aqui :
http://www.elblogdeginkga.blogspot.com/

2011-07-05T14:58:00.000-07:00

Que el cielo exista, aunque nuestro lugar sea el Infierno.
Miro mi cara en el espejo para saber quien soy , para saber como me portare dentro de unas horas, cuando me enfrente con el fin . Mi carne puede tener miedo;yo , no.

2011-06-29T15:27:00.000-07:00

2011-06-29T05:42:00.000-07:00

Lo que yo deseo, la fuerza que yo busco, no es aquella que te lleva a perder o a ganar. Tampoco quiero una muralla para repeler las fuerzas que lleguen del exterior. Lo que yo deseo es una fuerza que me permita ser capaz de recibir todo cuanto proceda del exterior y resistirlo. Fortaleza para resistir en silencio cosas como la injusticia, el infortunio, la tristeza, los equívocos, las incomprensiones.

2011-06-29T05:08:00.000-07:00

Cada día, al llegar la hora, anochece. Pero el mundo ya no es el mismo que el día anterior.

Tú, no eres el mismo que ayer

2011-06-20T09:24:00.000-07:00

El cielo se abrirá...

— Si el cielo se abriera súbitamente, no habría ninguna ley, no habría ningún mandato. Solo estarías tú y tus recuerdos, las decisiones que has tomado, y las personas que has tratado. Si este mundo se terminase estaríais solos tú y él. Nadie más.

"— ¿Por qué llevas ese estúpido traje de conejo?

— ¿Por qué llevas ese estúpido traje de hombre?"

2011-06-15T14:33:00.000-07:00

La gente lleva muchos años trabajando para convertir el mundo en un sitio seguro y organizado. Nadie se daba cuenta de lo aburrido que se iba a volver. Con el mundo entero dividido en propiedades privadas, con limites de velocidad, zonas, impuestos y regulaciones, con todo el mundo sometido a examenes, registrado, con direcion conocida y figurando en los registros. Nadie había dejado mucho espacio para la aventura, salvo talvez lo que uno podía comprar. En una montaña rusa. En una pelicula. Sin embargo, no dejaba de ser una excitación falsa. Uno ya sabía que los dinosaurios no se iban a comer a los niños. El publico con sus pases de prueba ha descartado con su voto cualquier posibilidad de un falso desastre importante, de un riesgo real, no nos queda ninguna posobilidad de salvación real. De euforia real. De invención.
Las mismas leyes que nos mantienen a salvo nos condenan al aburrimiento.
Sin acceso al caos verdadero, nunca lograremos la Paz verdadera.
A menos de que todo empeore, nada puede mejorar.
- La unica frontera que te queda es el mundo de lo intangible. Todo lo demas es demasiado restrictivo.
Está aprisionado por demasiadas leyes.
Cuando decía lo intagible se refería a Internet, las películas, la música, los relatos, el arte, los rumores, los programas informaticos, cualquier cosa que no fuera real. Las realidades virtuales. Los rollos fantásticos. La cultura.
Lo irreal es mas poderoso que lo real.
Porque nada es tan perfecto como uno lo imagina.
Porque solamente dura las ideas intangibles, los conceptos, las creencias y las fantasía. La piedra se resquebraja. La madera se pudre. La gente, en fin , se muere.
Pero las cosas tan frágiles como un pensamiento, un sueño, una leyenda, pueden continuar para siempre.
Si puedes cambiar la manera enque piensa la gente. La forma en que se ven a si mismos. La forma en que ven la mundo. Si lo haces puedes cambiar la forma en que la gente vive su vida. Y esa es la unica cosa verdadera que puedes crear.
Además, en algún momento, tus recuerdos, tus relatos y tus aventuras serán lo unico que te quede.

2011-06-05T10:15:00.000-07:00

Hoy me siento orgulloso al decir que soy "inhumano" que no pertenezca a los hombres ni a los gobiernos, que no tengo nada que ver con credos ni principios. No tengo nada que ver con la maquinaria crujiente de la humanidad: ¡pertenezco a la tierra!

2011-06-02T16:05:00.000-07:00

El sube trepando a la cama , manchado de sangre y de cerveza. Ha vuelto a cortarse. Finjo que duermo. Cuando estoy medio muerta se siente mas cercano a mi, mas seguro , se relaja. Se acuna en mi cama. Eso lo calma , le apacigua el corazon. Se aprieta contra mi. Su grueso cinturon de cuero me humedece la espalda con su sudor. Hunde su cabeza en mi pelo. Se da un festin con mi languido aroma de madreselva agrisada , sucia de residuos nocturnos . Soy el oxigeno del que se nutre. Un alucinogeno reparador , una contracorriente de calor almizclado irradia vida en su boca abierta. Cuando esta conmigo puede respirar otra vez.
Noto como crece su excitacion. La atmofera se inflama en su seca y aterciopelada garganta. Traga saliva y articula "Lo que mas deseo es amarte tanto como tu finges amarme a mi" Tiemblo. Inmovil .Fija como un fotograma atascado en un proyector de cine.

Lo arropo en mi , un entorno ciertamente carnoso. Me dejo arrastrar por su obsceno campo magnetico y me acurruco debajo de el. Dentro de el. Noto como mi cuerpo se disuelve , se hace mas denso , se encoge , luego se suelta y se abre como una almohada mullida, como un sauce blanco florido que el abriga en su piel polvorienta. Las ciento cuarenta y siete heridas que se ha infligido en el pecho y en los brazos son dulces estigmas rosados que anuncian mi rendicion. Cuando se estrechan contra mi , no me puedo resistir , ni siquiera un poco. Piel desollada hasta el hueso . Magnifico . Porque define perfectamente el dolor que compartimos pero que nunca , ninguno de los dos , admitirá.

Pero primero , sus labios humedos y suaves , dulces como el monte de venus de una virgen , me sorprenden en la nuca. Se funde en mi clavicula . Trepan por mi pelo . Inhala y absorbe un puñado de mechones. Su ternura resulta un tanto mas desesperada , deliciosa , cruel , porque se adonde me llevará. Como me llevará.
No puede resistir mucho mas. Si exhalo cierta cantidad de aliento...cuando mi torax ascienda y descienda en la luz y la sombra de la primera hora de la mañana ... y el aire que emana de mi boca señale una languidez pasiva , entonces se abalanzara sobre mi. Se mete los dedos en la boca . Leves sonidos de succion. Sigo sin moverme . Su mano izquierda corretea por mi espalda. Con la derecha me aparta las bragas. Con ambas se cuela entre mis muslos . Abrasan mi carnoso interior. Con una destreza de cirujano separa mis piernas , tan lentamente que no siento apenas como mi carne se abre, florece. Un calor corporal humedo delata que hay carne suculenta desperezandose. Desliza dos dedos dentro de mi . Poco a poco , hasta hundirlos del todo . Opongo resistencia con una ligera contraccion . Un leve temblor .

Cree que duermo. Retira los dedos , lo justo para olerlos y lamerlos . Los hunde de nuevo .Los vuelve a sacar. Los huele y los lame. Esta demasiado empalmado para resistir mi palpable ardor. Se engulle dentro en mi . Mi tierno cobijo se expande. Estoy llena , abarrotada , aterrorizada. Pero no hay tiempo de calcular las concecuencias. El reloj se ha parado . De repente , se impacienta . Es brusco . Me mete una mano en la boca. Percibo mi aroma de almizcle almendrado.

Entonces , lo veo . Con el rabillo del ojo . El destello de una punta de acero. Oigo como su piel se desgarra. Una profunda incision carmesi. Un escalofrio apenas audible. Una ligera sonrisa . Un beso de cariño. Otra laceracion en el pecho, cerca del hombro. Un palmo de fluido viscoso le resbala por el pecho en pequeños regueros sanguinolentos. Le salpica la polla . Gotea y le hace cosquillas en las pelotas. Esa calida excrecion lo lleva al paroxismo. Me posee con arrebato, no lo puede evitar. Copula furiosamente, y echa la semicuajada secrecion entre mis piernas y dentro de mi.
Untada con su sangre parda , mi delicada carmelia se revuelve y tensa, casi rasgandose, y se cauteriza con su empozoñado fluido ardiente . A punto de perder el sentido por los ataques , no me queda mas recurso que devolver sus embestidas con igual locura. El viscoso pringue se hace mas espeso y pegajoso. La excitacion aumenta. Una terrible explosion . Una explosion mutua. El remacha los ultimos restos de lefa y sangre en mi interior. Me desplomo aplastada debajo de el. Drenada , desinflada. El recula lentamente y busca aire que respirar.

Pero no hay aire . Es demasiado denso . Hay una atmofera viciada, impregnada de plasma y corrida. El hurga en lo bajo de mi espalda . Me hace cosquillas , me lame y me pasa la lengua por la herida sangrante . Con los labios y la lengua me humedece las magulladuras. "ESTAMOS SANGRANDO LOS DOS" balbucea.

2011-06-01T04:47:00.000-07:00

2011-06-01T04:42:00.000-07:00

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Mario Benedetti

2011-05-31T05:27:00.000-07:00

Vivir sus deseos, agotarlos en la vida, es el destino de toda existencia

2011-05-09T12:05:00.000-07:00

Gracias por el pavo y las palomas mensajeras, destinados a ser cagados a través de las tripas de los americanos.

Gracias por todo un continente que hemos asesinado y hemos envenenado.

Gracias a los indios que nos proporcionan algo de peligro y de reto.

Gracias por las grandes manadas de bisontes, por matarlos, sacarles la piel y dejar que se pudra.

Gracias por los trofeos de lobos y coyotes.

Gracias por el sueño americano, por divulgar y falsificar hasta que el fraude salga a la luz.

Gracias por el Ku Kux Klan, por los policías que matan negros y se los
apuntan en su cuenta, por las mujeres piadosas y decentes con sus caras
mezquinas cansadas, amargadas y perversas.

Gracias por las pegatinas que pongan -Matar un maricón en nombre de Cristo-.

Gracias por el sida de laboratorio.

Gracias por la prohibición y la guerra contra la droga.

Gracias por un país donde a nadie se le permite hacer lo que quiere.

Gracias por una nación de chivatos.

Oh sí gracias por todos los recuerdos, va enséñame los brazos, siempre has sido un estorbo y siempre has sido un pesado.

Gracias por haber traicionado de esta forma el último y más importante de los sueños humanos.

2011-05-05T13:36:00.000-07:00

2011-05-04T08:37:00.000-07:00

Paciente: MMM
Edad:21
Diagnostico: Trastorno de personalidad al limite

2011-05-03T14:43:00.000-07:00

El hombre muerto emerge lentamente del foso de arena gateando desde abajo de diez metros de herrumbre reseca.
Reúne la fuerza de todos los muertos que lo rodean , de quienes saca suficiente falsa energia para levantarse , sacudirse el polvo y desplomarse encima de mi. Su peso muerto me estruja borrando cualquier sentimiento. Una sensacion de aplastamiento . De embotamiento de los sentidos .De ofuscamiento de la razon, Mi respiración se debilita . Apenas puedo respirar para que el oxigeno llege al cerebro . El pulso decae , fluctua , se para . Paralisis, Electrocardiograma plano, El tiempo expira . Desaparezco , Reaparezco.

Pues el sepultero de los sueños devastados y de las falsas promesas, ese vigilante de la infinita espiral de obsidiana , tiene propension a materializarse al azar , a desaparecer durante años y años, y a reaparecer cuando y donde menos te lo esperes. Su habilidad en cortar a una mujer en dos , o descuartizarla , para ver como se desmenuza en astillas , en pedazos , y se disuelve en polvo , el polvo del cual él viene , solo para volverla a la vida despues y verla morir otra vez, con la boca llena de su ahogado resuello , es suficiente testimonio del dominio que ejerce en esa patraña que llaman El Otro Reino de la Muerte . La muerte no puede ser más que un embuste , un truco , un laberinto , un pasaje secreto con un comutador oculto, solo separado de la Vida por la percepción que tenemos de ella.

Sí creéis como yo en lo invisible , lo inanimado , lo inaudible , lo imposible , entonces es seguro que un dia el Hombre Muerto os llamará. Lo conozco muy bien . Es mi mejor mitad

2011-05-03T14:26:00.000-07:00

Amo londres de madrugada

2011-04-26T15:06:00.000-07:00

Pero ahora estoy demasiado desquiciada , demasiado jodida , demasiado dañada para seguir. Estoy hecha mierda y tengo que sobreponerme. Hecha trizas , apaleada. Gastada.
Mi angel de la guarda languidece. Ese quebrantado querubín de pies mugrientos y alas tiznadas , cuyos tiernos besos encarnados me han resucitado tantas ascuas casi extintas y tantos despojos moribundos, ha hecho de mi una reanimadora de cadaveres , atrapada para siempre en un purgatorio al que tantos hombres agonizantes vienen a expurgar su veneno.

Hasta mi aliento es toxico. Polutas emanaciones de cola , efluvios de pintura, rosas muertas y residuos liquidos. Pero los jovencitos no saben esto aun. No lo ven , son incapaces de distinguir mi verdadera esencia del sudor de su propia pasion, del olor de su propia acidez , de su salazon acaramelada , de toallas sucias , del vaho del ardor. No lo reconocerian aunque fueran capaces de hacerlo. No tienen un punto de referencia . Ni un historial . No conocen precedentes . No han vivido una guerra.
No saben lo que es habitar en esta prision de carne , huesos y sangre , tener la sensacion de haber sido sepultada en una catedral alemana sin nombre, que sigue abandonada en una calle salpicada de sangre, los huesos de su confesionario apilados atropelladamente , desmenuzados bajo el metal de reactores enemigos que un dia irrumpieron con sabor a muerte en el aliento . Y tras la estela que dejaron , ella sigue, deshecha en pedazos , rezando para que alguien junte los trocitos de nuevo ; rezando por la resurreccion , por la redencion ; rezando con fe ciega y estupida devocion a un inexistente dios cruel y vengativo , para que algun dia las heridas se cierren. Para que un oscuro angel con tu nombre en los labios descienda del cielo y, con un solo beso , sane multiples fracturas que los recuerdos y la locura han infligido en el espiritu. Que las repare . Que se desvanezcan . Pero , como ocurre con todas las plegarias , solo consigo perder el puto resuello.

2011-04-16T13:26:00.000-07:00

Lo que yo necesito en realidad, lo que de verdad estoy buscando es algo que no puedo expresar con palabras. No es algo verbal: necesito amor. Necesito algo que empieza a ocurrir cuando se apaga el cerebro y se en enciende el corazón. Y sé que está ahí, en alguna parte, sólo que no lo siento

2011-04-14T08:22:00.000-07:00

He sido tratada de desequilibrada, de sociópata, de haber perdido la puta chaveta, de lunática, desquiciada, demente, insensible, perra, cabrona, zorra, puta, paranoica maníaco esquizofrénica… de ser un androide manipulador, malévolo, frío y calculador. Siempre por personas que me querían o decían que me querían o creían quererme. Aunque lo más probable es que, en realidad, nunca llegaran a conocerme. No conocieron mi auténtico yo. Conocieron sólo lo que yo les dejé conocer.

2011-04-13T12:17:00.000-07:00

2011-04-13T11:57:00.001-07:00

Y entonces lo comprendí. Habíamos sido unos magníficos compañeros de viaje, pero, en definitiva, no éramos más que dos solitarios pedazos de metal trazando su propia órbita cada uno. Desde lejos parecían bellos como estrellas fugaces. En realidad, sólo éramos prisioneros sin destino encerrados cada uno en su propia cápsula. Cuando las órbitas de los dos satélites se cruzaban casualmente, nos encontrábamos. Quizá simpatizábamos. Pero sólo duraba un instante. Momentos después volvíamos a estar inmersos en la soledad más absoluta. Y algún día arderíamos y quedaríamos reducidas a nada

Y ocurrio, quedamos reducidos a nada

2011-04-13T11:40:00.000-07:00

2011-04-11T05:23:00.000-07:00

2011-04-07T05:05:00.000-07:00

Siempre serás alguien
Que quise de verdad.Odio esta parte.

2011-04-07T05:00:00.001-07:00

En este momento hay seis mil millones, cuatrocientos setenta millones, ochocientas dieciocho mil, seiscientas setenta y una personas en el mundo. Algunas corren asustadas. Otras vuelven a casa. Algunas dicen mentiras para llegar al final del día. Otras simplemente están enfrentándose a la verdad. Algunos son hombres malvados en guerra con los buenos. Y algunos son buenos, luchando con los malvados. Seis mil millones de personas en el mundo. Seis mil millones de almas. Y a veces… todo lo que necesitas es una.

2011-04-04T14:30:00.000-07:00

2011-04-04T13:03:00.000-07:00

Los edificios sin sus autómatas son aún más sombríos que las tumbas ; cuando se dejan maquinas inactivas , crean un vacío más profundo que la propia muerte.
Yo era un fantasma que se movia en un vacío. Sentarse , paracerse a encender un cigarrillo , no sentarse , no fumar, pensar o no pensar , respirar o dejar de respirar , eran una y la misma cosa. Caéte muerto y el hombre que va detrás tí pasa por encima de tu cadáver; dispara un revólver y otro hombre te dispara a tí; grita y despiertas a los muertos, que , cosa curiosa, también tienen pulmones potentes. Ahora el trafico va de Este a Oeste; dentro de un minuto irá de Norte a Sur. Todo sigue su curso ciegamente , de acuerdo con las normas , y nadie llega a ningún sitio . Entra y sal , sube y baja tambaleándote; unos salen como moscas , otros entran como ejambres de mosquitos. Come de pie , con ranuras , palancas , monedas grasientas, celofan grasiento, apetito grasiento; Limpiate la boca , eructa , limpiate los dientes con un palillo , ladéate el sombrero , anda vacilante , resbala , tambaleate, silba , levantate la tapa de los sesos.

2011-03-29T12:34:00.000-07:00

A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con a Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí solo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta.
Y tú en verdad la atravesarás, claro está. La violenta tormenta de arena. La tormenta de arena metafísica y simbólica. Pero por más metafísica y simbólica que sea, te rasgará cruelmente la carne como si de mil cuchillas se tratase. Muchas personas han derramado allí su sangre y tu, asimismo, derramarás allí la tuya. Sangre caliente y roja. Y esa sangre se verterá en tus manos. Tu sangre y, también, la sangre de los demás.
Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tu no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa si quedara clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena

2011-03-29T12:27:00.000-07:00

«Cuando tú sonríes, el mundo entero sonríe contigo».
Y el mundo de verdad sonríe. ¡Puedes no creerlo, pero en verdad brilla¡

Normal , que tu sonrisa le atrayera tanto a aquel desconocido

2011-03-21T12:21:00.000-07:00

Lo que pasa es que en la actualidad el arte es un lujo. Yo podría salir adelante sin leer nunca un libro ni mirar un cuadro. Tenemos muchas otras cosas: no necesitamos libros y cuadros. La música, sí… la música siempre la necesitaremos. No necesariamente buena música…, pero música. En cualquier caso, ya nadie escribe buena música… Tal como yo lo veo, el mundo se está echando a perder. No se necesita demasiada inteligencia para salir adelante, tal como están las cosas. De hecho, cuanto menos inteligente eres, mejor posición tienes. Todo está organizado de tal modo, que te sirven las cosas en bandeja. Lo único que necesitas es saber hacer una sola cosita medianamente bien; te afilias a un sindicato, haces el menor trabajo posible, y, cuando te jubilas, te pasan una pensión. Si tuvieras alguna inclinación estética, no podrías pasar por la estúpida rutina año tras año. El arte te vuelve inquieto, insatisfecho. Nuestro sistema industrial no puede permitir que eso ocurra: así, que te ofrecen pequeños sucedáneos tranquilizantes para hacerte olvidar que eres un ser humano. Pronto no habrá arte en absoluto, te lo aseguro. Habrá que pagar a la gente para que vaya a un museo o para que escuche un concierto. No digo que vaya a seguir así para siempre. No, justo cuando lo tengan todo afianzado, cuando todo vaya como la seda, cuando ya nadie proteste, cuando nadie esté inquieto ni insatisfecho, se vendrá abajo. El hombre no está destinado a ser una máquina. Lo curioso de todos esos sistemas utópicos de gobierno es que siempre están prometiendo liberar al hombre…, pero primero le hacen funcionar como un reloj con cuerda para ocho días. Piden al indivíduo que se convierta en un esclavo para establecer la libertad para la humanidad. Es una lógica extraña. No digo que el sistema actual sea mejor. En realidad, sería difícil imaginar algo peor que lo que tenemos ahora. Pero sé que no va a mejorarse abandonando los pocos derechos que ahora tenemos. No creo que necesitemos más derechos: lo que creo que necesitamos es ideas más amplias. Joder, cuando veo lo que los abogados y los jueces intentan preservar, me dan ganas de vomitar. La ley no tiene la menor relación con las necesidades humanas; es una estafa perpetrada por un sindicato de parásitos. Coge simplemente un libro de derecho y lee un pasaje cualquiera en voz alta. Si estás en tu sano juicio, parece demencial. Y es demencial, por Dios, ¡si lo sabré yo! Pero, joder, si empiezo a impugnar la ley, tengo que impugnar también otras cosas. Me volvería chiflado, si mirara las cosas con ojos lúcidos. No puedes hacerlo… si no quieres perder el paso. Tienes que mirar de reojo, mientras avanzas; tienes que fingir que tiene sentido; tienes que hacer suponer a la gente que sabes lo que estás haciendo. Pero ¡nadie sabe lo que está haciendo! No nos levantamos por la mañana y pensamos lo que nos traemos entre manos. ¡No, padre! Nos levantamos en medio de una niebla y nos movemos torpemente por un túnel oscuro y con resaca. Aceptamos el juego. Sabemos que es un fraude asqueroso y repugnante, pero no podemos evitarlo: no hay alternativa. Nacemos en una organización determinada, estamos condicionados por ella: podemos hacer algunas chapuzas por aquí y por allá, como en un barco que hace agua, pero no hay forma de rehacerla, no hay tiempo, tienes que llegar a puerto, o te imaginas que tienes que llegar. Naturalmente, nunca llegaremos. El barco se hundirá antes, créeme

2011-03-13T16:14:00.001-07:00

2011-03-10T14:47:00.001-08:00

Sujetos estrechos de miras, intolerantes y sin imaginación. Tesis desconectadas de la realidad, terminología vacía, ideales usurpados, sistemas inflexibles. Son esas cosas las que a mí , realmente, me dan miedo. Son esas cosas las que yo temo y odio con todo mi corazón. Es importante saber qué es correcto y qué no lo es, por supuesto. Sin embargo, los errores de juicio personales pueden corregirse en la mayoría de los casos. Si uno tiene la valentía de reconocer su error, las cosas, generalmente, se pueden arreglar. Pero la estrechez de miras y la intolerancia de la gente sin imaginación son igual que los parásitos. Provocan cambios en el cuerpo que les acoge y, mudando de forma, se repoducen hasta el infinito

2011-03-08T03:28:00.000-08:00

Una constante que te recuerda siempre de dónde vienes…, hacia dónde vas…., y a dónde no llegarás nunca… Y sabes que hagas lo que hagas, o intentes hacer o consigas hacer, nada de esto te salvará el culo, no te librará de hundirte en un pozo sin fondo – anónimo, miserable y sin dejar rastro. Así que la única salida es adentro. A lo más profundo de ti. Te perforas la piel. Desearías poder concentrar todo el daño, todo el dolor, en un solo lugar, y librarte del opresivo entorno que te asfixia desde el primer aliento del día hasta el día en que te mueras.

2011-03-06T05:42:00.000-08:00

2011-03-05T04:50:00.000-08:00

Que quieres saber tú?
Si mi pasado es más negro que el fondo de un ataúd

2011-03-03T15:49:00.001-08:00

La guerra es tan vieja como Dios mismo. Y la guerra no se acaba. La guerra nunca termina. La guerra no es más que una orgía de sangre y vísceras planeada y dirigida por viejos verdes atiborrados de testosterona, que sólo encuentran satisfacción follándose el planeta entero. ¡Ésta es la VERDADERA PORNOGRAFÍA! Una escandalosa pelea de gallos con cowboys exaltados que retarán a duelo al insensato que se resista al advenimiento de su mentalidad de competición de rodeo.

2011-02-27T14:11:00.000-08:00

Ya ves, continuamos viviendo cada uno a su manera, incluso ahora”, pensé. Por profunda y fatal que sea la pérdida, por importante que sea lo que nos han arrancado de las manos, aunque nos hayamos convertido en alguien completamente distinto y sólo conservemos, de lo que antes éramos, una fina capa de piel, a pesar de todo, podemos continuar viviendo, así, en silencio. Podemos alargar la mano e ir tirando del hilo de los días que nos han destinado, ir dejándolos luego atrás. En forma de trabajo rutinario, el trabajo de todos los días…, haciendo, según cómo, una buena actuación. Al pensarlo, me sentí terriblemente vacía

2011-02-27T13:59:00.000-08:00

2011-02-25T15:13:00.000-08:00

“Soy libre”, me digo. Cierro los ojos y, durante unos instantes, pienso que soy libre. Pero no acabo de entender qué significa. En estos momentos, lo único que tengo claro es que estoy sola. Sola en una tierra desconocida. Como una exploradora solitaria que hubiese perdido la brújula y el mapa. ¿Consistirá en esto la libertad? Ni siquiera lo sé

2011-02-20T16:17:00.000-08:00

¿Por qué me gustan las medusas? No lo sé. Las encuentro bonitas. Antes, mientras las miraba, he pensado una cosa. Escucha, lo que nosotros vemos es sólo una pequeña parte del mundo. Damos por hecho que esto es el mundo, pero no es del todo cierto. El verdadero mundo está en un lugar más oscuro, más profundo, y en su mayor parte lo ocupan criaturas como las medusas. Eso nosotros lo olvidamos. ¿No te parece? Dos terceras partes del planeta son océanos y lo que nosotros podemos ver con nuestros ojos no pasa de ser la superficie del mar, la piel. De lo que verdaderamente hay debajo no sabemos nada.

2011-02-18T14:32:00.000-08:00

Y sin embargo sabia que lo que estaba viendo no era tan simple ni bonito como aparentaba. Habia que pagar un precio por todo ello , una falsedad social en la cual se podia creer facilmente, pero que podia ser el primer paso que condujera a un callejon sin salida.
Emborracharse era magnifico . Decidi que siempre me emborracharia . Todo lo vulgar de la vida desaparecia y quizas si te apartabas de ello muy a menudo, no te convertirias en un ser vulgar-

¡Que tiempos tan frustantes! Tener el deseo y la necesidad de vivir pero no la habilidad

2011-02-18T14:29:00.001-08:00

introduction PROCILL from AS HUMAN PATTERN on Vimeo.

http://frankie-simon.blogspot.com/

2011-02-14T10:50:00.000-08:00

Lo reconozco, escribo por necesidad. Necesidad de evasión,
necesidad de imaginar, necesidad de desprenderme de la
tristeza, la ira y el desprecio hacia mi persona, necesidad
de amar con cada palabra, necesidad de entregar una parte
de mí de la única forma que sé, necesidad de olvidar.

Es una pequeña parte de sobre ella , me enamore de esta artista por el devianart , luego descubri su blog , y pude sentir cada herida , cada olor , me sumergio en lo mas hondo ...me reconoci a misma en cada letra ...

La anterior publicacion es un pequeño texto de esta chica , que tenia guardado por ahi
Hoy le dedico una entrada de mi blog , para que un poco mas de gente pueda conocerla y emocionarse con sus textos

http://frankie-simon.blogspot.com/

2011-02-13T15:36:00.000-08:00

Y, ¿sabes? Lo peor de todo es que, cuando se va la rabia y vuelve la tristeza, me traiciono a mí misma con el pensamiento de siempre. Que por ti no me habría importado cambiarme el nombre todas las noches, para ser cada vez una persona nueva, y que así no tuvieras que irte, y que así no tuviera yo ahora que echarte de menos.

Incluso a miles de kms, Siempre vuelve su olor

2011-02-11T17:07:00.000-08:00

La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.

2011-02-08T03:49:00.000-08:00

Fuckin’ Alone

2011-02-06T14:43:00.000-08:00

2011-02-06T14:38:00.001-08:00

Yo nunca fui una delicada y hermosa muñequita
Yo siempre estuve sucia y rota

2011-02-04T11:11:00.000-08:00

Los socialistas no paran de hablar de tus camaradas, tu clase, tu sindicato y la sociedad. Que jodan a toda esa mierda. Los tories no paran de hablar de tu patrón, tu país, tu familia. A todo eso que lo jodan más aún. Soy yo, yo, el puto yo. El puto número uno, contra todo el mundo, y es una bulla desigual. Es tan putamente fácil… Que los jodan a todos

2011-01-31T10:47:00.000-08:00

No puedes salvar a alguien de sí mismo. Lo perderás todo al erigirte en redentora. No conseguirás curar al malherido. No puedes reparar el daño hecho por padres ególatras, ex amantes despiadados, pederastas, tiranos, o afligidos por la pobreza, la depresión o el simple desequilibrio químico.

Una psique maltrecha no tiene arreglo, no puedes vendar cicatrices antiguas ni eliminar con caricias una herida pasada. No conseguirás que el dolor desaparezca. Tus gritos no acallarán la voz que les susurra en el interior de la cabeza.

No conseguirás que alguien se sienta especial. Nunca se sentirán lo bastante hermosos, por muy hermosos que te parezcan a ti. Por mucho que los adores, nunca se sentirán lo bastante amados.

Nunca conseguirás que el malparado deje de revolverse una y otra vez contra un mundo que ha odiado desde pequeño. Siempre encontrará la forma de continuar la obra de los bravucones que atormentaron su infancia. Él mismo se convertirá en bravucón. Y tú serás el enemigo. Hallará siempre una nueva manera de maltratarse. Y te maltratará a ti. Por muy convencida que estés de que has hecho tanto como has podido para demostrar tu devoción inextinguible, tu firme dedicación, todo tu apoyo, nunca conseguirás salvar de sí mismo a un cabrón miserable.

El maltrecho siempre hallará la forma de propagar su dolor a lo largo y ancho de una vasta superficie, como un seísmo emocional que devasta todo el paisaje circundante. Un cortafuegos en eterna expansión que a su paso abrasará todo y a todos. Cuanto más dure tu amor por una persona dañada más te dolerá. Se burlará de tu generosidad, abusará de tu afecto, confiará en tu indulgencia, pondrá tu paciencia a prueba, agotará tu energía y, finalmente, asesinará tu alma. No será feliz hasta que tu miseria sea igual a la suya. Entonces, el descomunal desprecio que se tiene se justificará con la perpetuación de un ciclo de difícil solución.

Si te dejas arrastrar en su caída al vacío, te será imposible darle la espalda. El sentimiento de culpa te atormentará, tu propia impotencia se convertirá en frustración y te invadirá la furia por haberte dejado embaucar. Por supuesto, cuanto más dañado, más carismático. Más deslumbrador. Más sexualmente embriagador. Y más peligoso para tu salud mental.

2011-01-24T04:41:00.000-08:00

Nos habéis vuelto tarumbas, locas, desquiciadas, desconfiadas y mejores personas.

ñam by siera

2011-01-24T03:46:00.000-08:00

En unas horas estare volando destino Londres , espero poder huir de todo alli , o al menos intentarlo

Gracias Siera

2011-01-16T15:07:00.000-08:00

2011-01-05T06:00:00.000-08:00

Soy publicista: eso es, contamino el universo. Soy el tío que os vende mierda. Que os hace soñar con esas cosas que nunca tendréis. Cielo eternamente azul, tías que nunca son feas, una felicidad perfecta, retocada con el Photoshop. Imágenes relaminadas, músicas pegadizas. Cuando, a fuerza de ahorrar, logréis comprar el coche de vuestros sueños, el que lancé en mi última campaña, yo ya habré conseguido que esté pasado de moda. Os llevo tres temporadas de ventaja, y siempre me las apaño para que os sintáis frustrados. El Glamour es el país al que nunca se consigue llegar. Os drogo con novedad, y la ventaja de lo nuevo es que nunca lo es durante mucho tiempo. Siempre hay una nueva novedad para lograr que la anterior envejezca. Hacer que se os caiga la baba, ése es mi sacerdocio. En mi profesión, nadie desea vuestra felicidad, porque la gente feliz no consume.

13'99 $

2011-01-03T15:17:00.000-08:00

De dónde sea, cuándo sea. Sólo porque el cuerpo te lo pida, o porque ya no puedas respirar. Dejando la ventana abierta para que todos lo vean, yendo despacito en mitad de la noche sin zapatos para no asustar, cambiando de planes y decidiendo que aquello no es que lo quieres hacer, en los hombros de un unicornio a medio pintar, con una capa para sentir que tienes poderes, con una botella de whisky en la mano equivocada que estrella contra el muro y no te deja pasar desapercibida, olvidando los chicles, explicando a otro de qué va todo, repasando mentalmente un cuento de superhéroes para no sentir miedo, sin ropa interior por lo que se pueda encontrar, con ganas de comerse el mundo o de que él te coma, resbalando en la lluvia, haciendo tu propia lluvia, curando heridas a medio camino, soplando para que el viento guíe en otra dirección, con la mente en blanco, con el corazón en la mano, sin sentimientos a la vista, sobrevolando distintos horizontes, en la cama de una habitación cualquiera, en el sillón de papá, en los libros escritos con el alma, con quilos de superficialidad, huyendo de la foto en cuestión, regresando al lugar donde pensaste que a partir de ahí tu vida podría acabar que todo tendría sentido, desahogando palabras ante la mirada atenta del único que te sabe escuchar, poniendo estupideces a doquier, en una utopía, destruyendo naves espaciales que se mueren por atacarte, leyendo la vida sin tapujos, en una sobredosis, cerrando los ojos ante un amanecer, escribiendo en la frente las bestialidades que deseas cometer, creando universos paralelos a la nada, haciendo que otro se sienta mal, gritando silencios, hablar en otro idioma como si no fuesen a entenderte, contando hasta mil noventa y dos, falseando euforia, melancolizando un atardecer, diciendo un adiós somnoliento, perdiendo el equilibrio, escribir canciones que nadie debería leer, vomitando secretos que hacen daño, diciendo algo y ya está, tirando piedras sin preocuparse por esconder la mano, escondiendo el mundo tras la persiana, en el mar ahogándose sólo para sentir la necesidad de respirar, tras una camiseta nueva, huyendo de un incendio que no puede dañar, en el ruido constante de los martes al mediodía, en la adolescencia, amando al primero que te haga caso, olvidando al último que no lo hizo, en las promesas, echando de menos a cosas realmente buenas, quemando cartas, ir para no volver, mintiendo sobre lo maravilloso que va todo desde que se ha ido, dejando un lugar vacío en la cola, sintiéndose débil, repitiendo las palabras de un diálogo perfecto, viviendo sólo la noche, en las madrugadas, recortando personas de los recuerdos, con una voz a susurros, midiendo el aire, en un cajón, borrando sentimientos, deseando empezar otra historia, descubriendo que el vecino de arriba tiene un talento oculto, en unas vacaciones mentales, siendo otro, durmiendo sin soñar, soñando sin dormir, besando una y otra y otra y otra y otra vez, en unos planes basados en unas entradas para dentro de seis meses, diciendo palabras que sólo las pueden decir los mayores, teniéndose, tiñendo el pelo de otro color, gastando el tiempo en abrazos, regalándose música buena, acabando con una tortura interna, saltando el arco iris sin buscar el tesoro en su final, comprendiendo la velocidad de la luz, desilusionando al malo de la película, dibujando aviones, revelando carretes de hace años, fingir interferencias, volviendo a febrero, pedir que sea tu cumpleaños otra vez, descuartizando palabras, exiliándose en la casa del árbol, sumando las risas, bañarse en el mar por la noche, en los tópicos no típicos, en unos brazos conocidos, llenando estas líneas.

2011-01-03T15:05:00.000-08:00

Los placeres violentos poseen finales violentos y tienen en su triunfo su propia muerte, del mismo modo en que se consumen el fuego y la polvora en un beso voraz.

2010-12-28T15:55:00.000-08:00

Soy la chica que conoces, que no puede mirarte a los ojos. Soy la chica que conoces tan enferma que no lo intenta.

Soy la chica que deseas, que no puede mirarte a los ojos. Soy la chica que conoces y miente, miente, miente.

Soy Miss World, que alguien me mate. A nadie le importa, amigo mío. Mira como me rompo. Mira como me quemo. A nadie le importa, amigo mío.

He hecho mi cama y me acostaré en ella. He hecho mi cama y moriré en ella. Chicas asesinas miran y yo como éter. Engúlleme, quizá para siempre, amigo mío. He hecho mi cama y me acostaré en ella. He hecho mi cama y lloraré en ella. He hecho mi cama y moriré en ella.

2010-12-13T15:53:00.001-08:00

2010-12-09T03:30:00.001-08:00

Odio Diciembre

2010-12-07T04:50:00.000-08:00

De hecho el problema era ese, que él quería demasiado a menudo, y de pronto dejaba de querer para lanzarse detrás del siguiente pestañeo que le diera corriente... Siempre dándolo todo, para dejarlas luego sin nada y sin aviso.

The real folk blues

2010-12-03T16:51:00.000-08:00

Son otras, las cosas, cuando las vuelves a ver; tienen, parece, más fuerza para penetrar en nuestro interior con mayor tristeza, con mayor profundidad aún, con mayor suavidad que antes, fundirse en esa especie de muerte que se forma en nosotros despacio, con delicadeza, día tras día, cobardemente, ante lo cual cada día nos acostumbramos a defendernos un poco menos que la víspera. De una vez para otra la vemos ablandarse, arrugarse en nosotros mismos, la vida, y las personas y las cosas con ella, que habíamos dejado triviales, preciosas, temibles a veces. El miedo a acabar ha marcado todo eso con sus arrugas mientras corríamos por la ciudad tras el placer o el pan.
Pronto no quedarán sino personas y cosas inofensivas, lastimosas y desarmadas en torno a nuestro pasado, tan sólo errores enmudecido

2010-12-01T10:36:00.000-08:00

Doy gracias al destino por que te apartaras de mi camino

2010-11-27T13:34:00.000-08:00

Las lagrimas afloraron a sus ojos, resbalaron por sus mejillas , cayeron en grandes goterones sobre la funda del disco.
En cuanto vertió la primera lágrima, el llanto fue imparable.
Lloraba encorvada hacia delante , con las manos apoyadas en el suelo, como si estuviera vomitando.

2010-11-24T09:56:00.000-08:00

Durante las vacaciones de verano , la universidad pidio la intervencion de antidisturbios , que desmotaron las barricadas y arrestraron a todos los estudiantes parapetados tras ella. No era nada nuevo. En aquella epoca sucedia lo mismo en todas las universidades. Despues de todo , la universidad no fue desalojada. Habia demasiado capital invertido en ella para que una revuelta de estudiantes pudiera desmantelarla asi como asi . Ademas , ni siquiera los mismos estudiantes que habian levantado las barricadas pretendian desalojarla seriamente . Solo pretendia cambiar de organigrama de la universidad , y a mi me traia sin cuidado en que manos estaba el poder. Asi que no me conmovi cuando aplastaron la huelga.

Cuan en septiembre volvi a la universidad , esperaba encontrarmela casi en ruinas. Pero estaba intacta. No habian saqueado los libros de la biblioteca , ni habian desvalijado los despachos de los profesores ni habian incendiado el edificio que alojaba la asociacion de alumnos. Me quede estuperfacto.
<< ¿Entonces que habian esrado haciendo esos tios?>> , pense.
Al volver la normalidad , bajo tutela de las fuerzas antidisturbios , los primeros en asistir a clase fueron los lideres de la huelga. Entraban en el aula , tomaban apuntes , respondian cuando los profesores pasaban lista como si nada hubiese sucedido. Era inconcebible , porque la huelga seguia en pie y nadie la habia desconvocado. Lo unico que habia ocurrido era que la universidad habia solicitado la presencia de las fuerzas antidisturbios y estas habian desmontado las barricadas. Pero , en teoria , la huelga seguia activa . Aquellos tipos , al declarar el inicio de la huelga , habian aullado y se habian pavoneado tanto como habian querido , habian insultado a los estudiantes que se oponian o los que manisfetaban sus dudas , linchandolos casi. Me dirigi hacia ellos y les pregunte por que asistian a clase en vez de hacer huelga . No supieron responderme. ¿Que podrian decir? Temian perder los creditos por falta de asistencia .Me costo creerlo . Era patetico que aquellos tipos hubieran proclamado que desalojaban la universidad . Los muy miserables aullaban o susurraban segun de que lado soplaba el viento.

Ya vez que mierda de mundo, me dije . Los tipejos de esta calaña sacaran buenas notas , empezaran a trabajar e iran construyendo , ladrillo a ladrillo , una sociedad vil y mezquina.